La miseria di una stanza a Londra,

le fumerie di Soho:

già grande si buttava via,

e sua madre nel fienile, nel ricordo,

vecchia, scassata borghesia.

Ribaltare le parole, invertire il senso fino allo sputo,

cercando un'altra poesia.

E Verlaine che gli sparava e gli gridava "Non lasciarmi,

no, non lasciarmi vita mia"...

E nave, porca nave vai,

la gamba mi fa male, dai

le luci di Marsiglia non arrivan mai.

<REm

les cieux vert-chou, les cieux vert-chou

sus l'arbre tendonnier qui bave vos cautchous>>.

Portoghesi, inglesi e tanti altri

uccelli di rapina

scelse per compagnia;

quella voglia di annientarsi, di non darsi

e basta, basta poesia;

e volersi fare male fino al punto di finire, lui, mercante d'armi

fra l'Egitto e la follia,

e una negra grande come un ospedale da aspettare

e poi la gamba e l'agonia.

E nave, porca nave vai,

fa freddo e manca poco, dai

le luci di Marsiglia non arrivan mai.

Ho visto tutto e cosa so,

ho rinunciato, ho detto "no"

ricordo a malapena quale nome ho:

Arthur Rimbaud, Arthur Rimbaud, Arthur Rimbaud...